viernes, 18 de diciembre de 2015

Felicitación navideña 2015

Como todos los años, os felicito las Navidades, esperando que el año que viene venga cargado de muchas ilusiones y mucho amor, pero sobre todo de trabajo. Felices Fiestas desde Fotoquimera!!


lunes, 16 de noviembre de 2015

Flamma el Barbo.


Flamma había tenido una mala borrachera y se había peleado con su oficial superior, lo que le había costado su sentencia a la arena. Habían pasado tres días desde entonces y allí estaba, en medio del anfiteatro ataviado como un secutor, con una espada y un escudo frente a un retiario, que aunque no llevaba armadura, tenía una red y un tridente que parecía manejar con destreza. Tal era la confianza de este último, que caminaba con soberbia, provocándole para que se acercara y trincharle como a un cerdo.

Flamma estaba condenado a muerte y lo sabía, así que dejó caer su espada y su escudo y se sentó en la arena para que el retiario acabara con él y fastidiar el espectáculo. Lo había dado todo por Roma y un mal momento le había dejado desamparado, borrando los años de luchas por tierras de Hispania.

La gente lo abucheaba por no ofrecerles el espectáculo prometido. Llevaban muchos días esperando a que las grandes puertas del anfiteatro se abrieran para poder contemplar con sus propios ojos aquella atracción que se había puesto tan de moda en los últimos tiempos.

Se cerraban las últimas apuestas en las que muchos de los espectadores, ebrios de vino, se jugaban sus últimos sestercios. Pero aquello más que ser un espectáculo garantizado, se había convertido en una tediosa decepción…

Y unos gritaban: “¡Qué lo azoten hasta la muerte!”.

Otros decían: “¡No! ¡Que se lo echen a los leones, a ver como corre el muy gallina!”.

Y otras voces pedían: “¡Que lo quemen en la pira de los Dioses como sacrificio!”.

Al cabo de un rato en el que Flamma seguía sentado en la arena esperando su condena, a pesar de que los centuriones lo pinchaban con las lanzas para que se moviera, alguien de entre el público gritó el sobrenombre por el que era más conocido:

- “¡Barbo! ¡Arriba Barbo! ¡Lucha por tu vida!”.

Y Flamma reconoció la voz de uno de sus compañeros en armas. Lo buscó con ansiedad entre la muchedumbre de las gradas y allí andaban casi todos los de su regimiento, indignados ante el panorama. Y al momento sintió renovado su coraje. Recogió su espada y el escudo y gritó:

-“¡Está bien, lo haré lo mejor que pueda en honor al regimiento!”.

Entonces el retiario se dirigió hacia Flamma mientras hacía tentativas de lanzamiento con su red para enrollarla entre las piernas del contrincante, pero al no conseguirlo, optó en el último momento por lanzársela a la cara. Flamma la esquivó y vio la oportunidad de lanzarse contra el retiario y arrebatarle la lanza empujándola varios metros fuera de su alcance. Ahora sin ella, consiguió acercarse más y lo enganchó de la túnica, logrando que perdiera el equilibrio y lo tiró al suelo, donde le hincó la espada, atravesándole el cuello y finalizando así el espectáculo de muerte.

Las gradas quedaron en silencio varios minutos hasta que uno de los del regimiento gritó:

-“¡El Barbo ha matado al pescador!” y esto cosechó las carcajadas de la muchedumbre por la inesperada paradoja. Comenzaron a simpatizar con Flamma y empezaron a pedir clemencia por él. Por todas las gradas se iban levantando los pulgares arriba y aclamando “¡Viva Flamma el Barbo! ¡Viva!”. Y en ese momento Flamma supo que su vida había cambiado. Se había convertido en un gladiador.

Texto presentado a 
concurso Gladiadores 
organizado por 

NOTA: Inspirado en la historia de Flamma, un esclavo de origen sirio, que murió a la edad de treinta años, tras haber luchado treinta y cuatro veces. Le fue entregado el rudis (espada de madera que simbolizaba su libertad) cuatro veces, pero siempre lo rechazó y optó por seguir peleando en la arena. 

jueves, 29 de octubre de 2015

El cuarto oscuro.


- Mamá, ¿estás ahí?...

No hay respuesta... y al cabo de unos minutos se oye de nuevo:

Mamá, ¿estás ahí?...

No hay respuesta... y al cabo de unos minutos se oye un golpe seco... algo se arrastra,,,

La luz de la habitación parpadea y en tan sólo un breve segundo veo el cuerpo del pequeño Pablo levitando en medio del cuarto...

Mamá, ¿estás ahí?...

No hay respuesta... y al cabo de unos minutos una mano pequeña y fría me agarra  y tira de mí...

La luz de la habitación vuelve a parpadear y veo a Pablo de pie junto a mi... con la mirada perdida y el rostro pálido...

Mamá, ¿estás ahí?...

Un sudor frío recorre mi espalda, la piel está erizada... sólo se me ocurre cerrar los ojos e intentar salir de ahí... pero no soy capaz de caminar... tengo frió, mucho frío…

- Bien Lourdes, hoy estás más comunicativa. Hemos avanzado mucho desde la última sesión.

El Doctor se gira y le pide a la enfermera que me devuelva a mi habitación.

Ya llevo más de dos años ingresada y el Doctor dice que escribir lo que veo me ayudará… pero ahora vuelvo a tener frío… mucho frío…


Microrrelato presentado 
al concurso de 


miércoles, 21 de octubre de 2015

El tiempo en la Tardis del Dr. Who

Haciendo alusión a la serie británica del Dr. Who, creé hace tiempo estos dos fotomontajes utilizando la Tardis... pero hoy he llegado al punto en el que necesito más tiempooooo!!!!




miércoles, 30 de septiembre de 2015

Aniselda

ANISELDAVERSIÓN PARA CONCURSO DE MICROTERROR IV.

Al comienzo de las eras, en los bosques de la Huesera, se cuenta la historia de la joven Aniselda, cuyo futuro se vió truncado en una fatídica noche en la que se rebelaron los habitantes del pueblo contra su Señor, terminando en una sangrienta carnicería donde sólo sobrevivió Aniselda, que quedó atrapada entre los muertos, a la espera de que algún día volviera de su injusta condena, tras negarse a pactar con una fuerza sobrenatural para que su linaje fuera quien guiara el futuro de aquel pueblo…

- ¡No!, ¡no saldrá de mí linaje alguno... jamás encontraría consuelo a lo que me has quitado!... –gritaba.

Y siendo incorrupta, la joven quedó atrapada en la oscuridad…

Desde entonces, corre un viento frío en la Huesera... Se dice que es el corazón helado de Aniselda, que murió velando a sus muertos... Y en las noches de todos los santos, vaga tirando de una larga cadena de la que dicen que cada eslabón pertenece al alma de los que allí se condenaron… y como alma en pena, sale para recorrer los hogares del pueblo en busca de esa grieta del tiempo que haga volver a todos los muertos que en aquella batalla perecieron.

Versión reducida 
para concurso 
de 

NOTA: Si te gustó la versión corta, quizá te animes a leer la extendida... 

ANISELDA: VERSIÓN EXTENDIDA.


Hubo un tiempo en el que la costumbre de contar historias o leyendas alrededor de un único fuego en el hogar, acercaba a padres e hijos en las noches donde el duro invierno apretaba y se cernía contra la carne atravesando hasta los huesos.

Aquella noche, la vieja Marga anunciaba una de sus historias. Tenía fama de asustar a los más jóvenes, ya que solía dar viveza a sus narraciones haciendo voces siniestras como si se apoderaran de aquella voz cansada por los años que ya sumaba. Algunos, la creían solo una pobre loca que había perdido su buen juicio y quizá por eso, sus persistentes historias con vocación apocalíptica siempre medraban en aquellos novatos que le prestaban oídos. 

La lumbre ya crepitaba cuando la vieja Marga al fin, dio comienzo a su historia...

Al comienzo de las eras, en los bosques de la Huesera, donde jóvenes y viejos murieron en la batalla que le da su nombre y donde nadie recuerda la fundación del linaje más antiguo de esta aldea, se cuenta la historia de la joven Aniselda...


La historia cuenta que hubo una gran batalla en la que se rebelaron los habitantes del pueblo contra su Señor y cómo éste los diezmó en una sangrienta carnicería... salvo a la joven Aniselda, cuya madre, viendo el horror que se cernía sobre ellos, ayudó a su hija a escapar a los bosques... y tras una noche angustiosa para la joven, que no conocía más mundo que el hogar donde se había criado, retornó al pueblo y pudo ver con sus propios ojos el resultado de aquella rebelión... pues sobre el suelo calcinado yacían todos los cuerpos inertes de aquellos vecinos con los que había ido creciendo... todos habían perecido.


Y la pobre joven sintió en su pecho un dolor agónico que parecía nacerle en las entrañas del alma y desconsolada buscó entre lágrimas el rostro de su madre. A medida que veía la fiereza de las atrocidades que la lucha había hecho, derramando tanta sangre sobre la tierra, su pena no se contuvo más y una fuerza oscura la animó a abrir su corazón al mundo... sólo para sacar su alma... un alma en pena que ennegrecía el ánimo de quienes la escuchaban... pues no encontraba consuelo a todo lo que el hombre le había arrancado en su corto tiempo...

"A una noche tan sólo -se lamentaba Aniselda- he estado bajo el cobijo de una madre angustiada por mi mañana... a una noche tan sólo apagaban mis quejas sobre la dureza de mis días, los suaves besos que con sus labios me calmaban... a una noche tan sólo soñaba con consumir el mundo en mis ansias de vivirlo y hacerlo como un dulce fruto que con mis manos desnudas lo tomaba y transformaba en un exquisito bálsamo con el que curar las huellas que la vida le dejaba como heridas por los años de su frágil cuerpo que poco a poco se apagaba... tan sólo a una noche, abrazaba los lazos de sangre que me unían al mundo desde que mi alma cobró conciencia de la vida que se le daba... sólo una noche... y mi mundo se ha quebrado para siempre en un llanto que me ahoga y me consume al mismo tiempo... pero ¿cómo pararlo?... ¿cómo arrancar de mí esos momentos que se me ciñen al alma ennegreciéndola tanto que se me pierde a la locura?... ¿cómo sacar de mí todo ese sentimiento maldito?... No hace mucho que mi alma se preguntaba por esos minutos perdidos en el tiempo en los que tomar decisiones se convertía en eternos momentos de incertidumbre... por esos momentos vividos en el tiempo cuya inocencia me hacían soñar... por esas experiencias alegres de la vida que se fundieron en el olvido hasta lo que mi mente logró alcanzar... y ahora ya no queda nada..."

Algo se agitaba entre las sombras que envolvía tanta atrocidad y atraído por el llanto y la pena de la joven Aniselda, se lanzó entre agónicos susurros que se asemejaban a voces lejanas traídas por el viento y así le dijeron... "Aniselda... Aniselda... bajo este manto de carne y huesos que aquí se ha extendido con el baño de tanta sangre comenzará a labrarse la historia... Aniselda... serás la primera de tu estirpe... y tú serás el nuevo comienzo de un linaje que dará sabiduría a este mundo, pues pronto comenzarán nuevos cambios para el hombre... y aunque esta ha sido una batalla perdida, no será el fin." 



La voz desfallecía cuando la joven se aferraba aún a lo que la vida le había arrancado y con la voz quebrada por el dolor y mirando al cielo, gritó con furia desmedida... "¿Quién sois para volcar en mi las esperanzas de este pueblo que ha sido reprimido?... ¿Qué puedo hacer yo si esta rebelión fracasó?... ¿Bajo que manto de Historia cubriré los rostros de las almas sesgadas en esta batalla?... ¡Oh Señor!... ¡el cielo se me abre para brindarme gloria cuando aquí yacen los muertos a quienes les pertenece esa historia!... ¡mi alma se aprieta contra el negro viento que arrastra la condena de todas estas almas hoy perdidas y aun así, no soy capaz de aligerar mi pena por este mundo!... y mientras, me brindáis una gloria mancillada por el derramamiento de la sangre de los míos... ¿Qué gloria puede nacer conmigo cuando mi miedo me llevó a ocultarme en el bosque?... No, no es a mí a quien corresponde iniciar una estirpe... Si mi vida y mi tiempo se funden en una misma cosa, prefiero quedarme condenada eternamente junto a estas almas mutiladas que no pudieron consumir sus vidas porque manos viles y atroces las arrollaron en esta injusta condena... ¿o acaso había gloria en los abusos que nuestro Señor hacía en nombre de la gracia de Dios?... Nuestro vasallaje se ha roto, sí... pero hemos pagado un alto precio por ello"



El susurro cayó largo rato a lo que la niña le decía y conmovido por sus palabras se alzó con más brío para derramar sus pensamientos sobre el mundo... "¡Ingrata!... ¿acaso crees que sabes lo que yo he perdido?... esas almas estarán perdidas en el olvido tan eternamente que vagarán buscando un hueco de mis entrañas para volver a colarse de nuevo en la fragilidad de la vida... y mi experiencia me dice que muy pocas alzarán su vuelo para redimirse... las que no lo consigan sólo buscarán la venganza sobre las demás almas con vida... ¿por qué crees que sobreviste tu niña?... ¡tu honesta virtud hará crecer en los corazones de los hombres el germen de tiempos mejores!... Estos cuerpos inertes que hoy perecieron bajo el yugo de hombres desalmados encontraron el camino que sus actos les condenaron... y aunque aquí perecieron hombre, mujeres y niños, de ellos ha de nacer el germen de un nuevo futuro en el que tu linaje los conduzca con sabiduría..."

Y la joven, se negó a abrazar el futuro que la aguardaba y así gritó: ¡No!, ¡no saldrá de mí linaje alguno... jamás encontraría consuelo a lo que me has quitado!... ¡devuélveme lo que te llevaste!... si esas vidas te importan... retórnalas y que sea la vejez quien se las lleve, no la sangre bajo el frío acero de la espada que inclemente sesgó sus vidas y sus almas en estos frágiles cuerpos que se extienden hoy aquí, en esta tierra que durante largos años fue el hogar que amábamos... "


Finalmente, la joven cayó en silencio sobre la tierra mancillada de sangre y tras un breve momento, al fin dijo... "¿En qué mundo quieres que sobreviva? ¿en aquél en el que perdemos a los que amamos y conservamos sólo lo que nos dejaron?... no...no puedo hacerlo... Jamás pedí sobrevivir largo tiempo... tan sólo conservarlo y vivirlo junto a quienes me han ido acompañando en mi camino... hoy me arrebataste el único lazo que me ataba a este mundo y con ello, me lo quitaste todo... sólo veo locura... ahora sólo deseo quedarme rezagada entre los recuerdos de todos los que aquí murieron, porque el día en que regresen, yo estaré aquí esperando, para recordarles este tiempo que han vivido... "


Aniselda buscó la voz agónica que escuchaba y descubrió un despliegue de sombras negras que pronto se cerniría sobre ella. Inmovilizada, poco a poco fue consumida entre aquella negrura mientras sus ojos iban oscureciéndose hasta que un fino hilo helado se le escapó de los labios desapareciendo al fin entre tinieblas.


Y desde entonces, en la Huesera por esas mismas fechas, corre un viento frío que hiela hasta el alma... Se dice que es el corazón helado de aquella niña que murió velando a sus muertos... Y hay quien cuenta que en la víspera de la noche de todos los santos, Aniselda vaga por la Huesera tirando de una larga cadena de la que dicen que cada eslabón pertenece al alma de los que allí se condenaron y que como alma en pena sale para recorrer los hogares del pueblo en busca de esa grieta del tiempo que haga volver a todos los muertos que en aquella batalla perecieron.




FIN

jueves, 3 de septiembre de 2015

Playas valencianas


















¿Qué puede ser ese impulso atroz que empuja al hombre a tomar decisiones que conllevan el riesgo de su propia vida?... ¿el hambre?... ¿la guerra?... ¿un futuro?... Y frente a esa búsqueda por superar esas miserias humanas, el mundo juega en una tabla de ajedrez donde las fronteras las pone el hombre... 

En mi mente crece una idea: no hay mayor barrera que el ser humano para sí mismo y para cuanto le rodea...

Y peor es cuando "algunos" se apropian de esas miserias para mantener un falso equilibrio internacional, un falso reparto del mundo del que se han adueñado como herederos de la vida, asignándose el valor que le han robado a otros que cargaron a fuerza de sudor y sangre sin compensación alguna, en este mundo que lleva un velo puesto por costumbre y tradición en este mal llamado Nuevo Orden Mundial.

No puede firmarse acuerdo alguno, ni políticas de migajas de pan para salir del paso mientras no se le enseñe al hombre a vivir la vida y a respetar la de los demás; a no quitarle al prójimo las riquezas que la tierra le ha dado para llevárselas a otros sitios que generen más rentabilidad; a que toda mano es dueña de sí misma y ninguna ha de blandir látigo alguno para dominar a las demás; a que las ideologías son ideas construidas a base de pensar y razonar buscando soluciones a planteamientos que nos hagan crecer y no que nos hagan limitarnos; a que la vida, es simplemente un derecho que nos llega tan brevemente a todos, que no hay que menospreciar... 

El límite no está por encima de los demás. El límite es uno mismo, con su mano por delante y la otra tapándose sólo el culo.

Y reconozco que culpa de ello la tenemos todos.

Hoy, no veo igual estas playas cuando pueden ser las tumbas de tantas almas!!

Ayer miércoles,
quedaron varados en las playas turcas
los sueños de al menos cinco niños
empujados a la búsqueda
del mal llamado sueño europeo.

viernes, 31 de julio de 2015

Alzheimer


Llegaba el momento, Isabel abrazaba las fotografías de su familia y pensaba con añoranza en su vida. El diagnóstico de alzheimer no dejaba duda. Pronto todo sería papel pintado cuyo aroma habría perdido esa esencia que lo dotaba de sentido. La vida le había dado mucho y ahora se cobraba con alevosía esa parte que tanto le era querida, pues en poco tiempo se olvidaría de su familia, de su hogar y de quién era ella misma.

Había creado un mundo, su mundo y ahora ni siquiera sería consciente de cómo, todo recuerdo y toda memoria de su paso, quedaría menguado en los confines de una fría habitación donde ni las paredes le recordarían lo bueno que había vivido. Su casa dejaría de ser su hogar para convertirse poco a poco en el claustro de su propia mente, que a oscuras, jamás volvería a ver luz...

¿Qué mal hizo? ¿En qué momento pudo aparecer? y lo peor de todo... ¿por qué?

Cada vez que lo pensaba, no hallaba respuesta a nada. Simplemente, la vida le quitaba su esencia, cuanto era, hasta ser simplemente un cuerpo desvalido y disfuncional donde nada tendría ninguno sentido, esperando sólo a ser consumida por un tiempo que se le escapaba a toda previsión...

A su lado, las manos de su marido la hacían volver de nuevo mientras su voz le decía: "aunque tú no sepas quien soy yo, yo sí sabré quien eres tú".



lunes, 29 de junio de 2015

Tiempo


Mudaba el tiempo bajo el mojado cielo que descargaba su furia sobre la tierra viva, abriéndose sobre el mundo como una onda de sueños que explora la cubierta donde se posa, y mientras, el manto de la ceguera volvía a cubrirlo todo.


Las agujas del reloj daban el siguiente paso en su camino y todo seguía en apariencia igual... las aves migraban, las flores se abrían, las semillas crecían...

- ¿Todo igual?
- No.

El tiempo ya empezó muchas veces. Ya creció aligerando su carga y depositándola sobre cada uno, haciéndo que se lleve a cuestas desde el mismo instante en el que cada uno abre sus ojos al mundo. Es tal su dominio que no se comparte en modo alguno, convirtiéndose en una carga intransferible que a veces pesa pero otras se aligera tanto que se llega a olvidar...

El hombre camina errante, perdido y creyéndose sólo... ¿cuántas veces ha pasado ya?


Somos ese tiempo... inconsciente, abreviado, que seguirá resistiéndose a la consciencia de haber existido antes... Y seguiremos plantando tiempo sobre el tiempo mojado de unas existencias que van marchitando poco a poco el campo de la tierra en la que habitan cada vez que se abren al mundo envasadas en algo distinto.



domingo, 24 de mayo de 2015

Insomnio


La noche llega cargada de insomnio... el aliento se hace gélido y el tiempo parece aletargarse... el subconsciente se vuelve tenaz con una sóla idea: alguien respira justo detrás... y lo peor es que no veo a nadie... pero... ¡espera!... ¡algo se movió!... una sombra ha crecido... mi piel no miente... algo me tocó...

Mi mente lucha por conseguir dominar un cuerpo que se ha quedado inmovilizado... no responde... siento reseca la garganta y los ojos se abren cada vez más... el aire me envuelve... ¡no!¡no es el aire!... algo me volvió a tocar...

¡¡Maldito insomnio!!

Este texto ha sido elaborado 
para el concurso de
cuyo tema es un 

martes, 28 de abril de 2015

La estrella del abuelo


Como todas las noches desde hacía ya un año, Juan solía acostarse junto a Ted, el oso blandito y peludín que su abuelo Paco le regaló en su primer cumpleaños, pero de aquello ya habían pasado siete primaveras y aún le recordaba a esas historias fantásticas de viajes espaciales sin límites, donde le perdía la imaginación construyendo un cielo sin fin, abarrotado de estrellas aladas que jugaban a pillarse entre ellas y en ocasiones al escondite entre las nubes.

Solía acurrucarse a un lado de la cama mientras el abuelo le contaba esas historias y cuando ya le creía dormido y se marchaba, Juan salía de la cama a escondidas para mirar tras el cristal de la ventana de su cuarto.

Pero aquella noche el abuelo le faltó. Le habían dicho que había viajado al espacio y que algún día le vería allí. Así que Juan, esperó a que las estrellas lucieran en el cielo a través de la ventana de su cuarto aquella noche y le hizo feliz ver una estrella fugaz. Se imaginó que era el abuelo en un cohete que también jugaba entre las estrellas, con su gorro a lo Indiana Jones sorteando agujeros negros y brincando de mundo en mundo entre las galaxias, peleando con dragones de colas de fuego que arrojaban luces de colores formando nuevas estrellas que danzaban bailando al son de su melodía preferida. Le reconfortaba pensar que lo pasaba bien allí arriba y aquella noche soñó que volaba como el supermán de los cómics para jugar con su querido abuelo y cerró los ojos pensando "hoy viviremos nuestra propia aventura abuelo, será nuestro sueño".

Este texto ha sido elaborado 
para el concurso
propuesto en Juegos Literarios 

domingo, 26 de abril de 2015

El hombre cohete


Jonatán volvía del instituto en patinete como todos los días. Le divertía el riesgo de agarrarse a la parte trasera de cualquier vehículo en marcha que cogiera dirección a su casa y lo había convertido en una moda entre sus amigos, quienes competían por ver quien conseguía ir agarrado más tiempo y grabarlo para colgarlo en la red.

Aquella mañana había cogido del cajón una pequeña cámara de seguridad del supermercado del que su padre era encargado y le enganchó una cinta negra que pegó en el casco y empezó a grabarse. Esta vez quiso simular ser un cohete que se dirigía a la luna. Sabía que si conseguía grabarlo sin que le pillara la policía, conseguiría más popularidad y audiencia en su canal de YouTube. 

Se colocó en la esquina de siempre a la espera de su oportunidad y ahí venía. Era una furgoneta con las ventanillas traseras tintadas de blanco y un eslogan que decía "Traslados pequeños y grandes. Juan e hijos". Era perfecta. 

Durante la primera calle todo iba como la seda. La furgoneta seguía la avenida principal de la Alameda y no parecía que hubiese mucho tráfico. Se sentía contento y feliz. Sabía que lo lograría. La furgoneta debía de ir a unos 40 y aún seguía enganchado a ella. La adrenalina le estaba volviendo más eufórico y se envalentonó hasta el punto de gritar agarrado con una sola mano: "¡Soy el cohete Saturno con destino a la luna!"... la emoción lo embargaba tanto, que no se percató del giro del coche y perdió el equilibrio, empotrándose contra los contenedores ecológicos que el Ayuntamiento había colocado justo en la esquina con la calle Pintor Bautista. 

El estruendo del golpe hizo que los transeúntes miraran para ver de donde procedía. Y allí estaba él, el Jonatán, todo arrugado y hecho una bola entre un montón de basura, con el casco partido y la cámara rota... "¡Joder, con lo bien que iba...!" 

Este microrrelato ha sido presentado 
al concurso "El hombre cohete" 

jueves, 16 de abril de 2015

Especial "Fotoquimera" Aniversario.

Hoy se cumple el tercer año de vida de este blog, así que para celebrarlo, os dejo estas imágenes con una clara referencia a la fotografía y su mundo dentro del llamado "Arte digital". Sus autores y el título de cada composición figuran debajo. 
A mi me parecen geniales, por ese motivo las comparto desde Fotoquimera.  Que lo disfrutéis!!

- Del sueco Christer:

Cameramen - Christer
Engineer - Christer
Horry - Christer
Spy camera - Christer
- Del húngaro Daniel Hanecromancer:

Manual - Daniel Hanecromance
- Desde Estonia la artista Amandine Van Ray:

Tango with flamingos - Amandine Van Ray
Every camera have own bird VI - Amandine Van Ray 
Antartic detective. Every camera have own bird V - Amandine Van Ray 
Each camera has own bird IV - Amandine Van Ray  
Each camera has own bird III - Amandine Van Ray 
Each camera has own bird II - Amandine Van Ray 
Each camera has own bird - Amandine Van Ray 
- De la húngara Kinga Britschgi:

The photo shoot (The Three Graces) - Kinga Britschgi
- De la peruana Vanessa Rázuri:

Esto es una cámara - Vanessa Rázuri
- Del filipino Norvhic Fernandez Austria:


A silent poetry - Norvhic Fernandez Austria
Fallaroids - Norvhic Fernandez Austria
- Del belga Ben Heine, algunos de sus diseños denominados "Pencil Vs Camera":

Ben Heine
Ben Heine
- Del español Oscar Fernández:

Goodbye photographer, goodbye - Oscar Fernández
Life in Pixels - Oscar Fernández
- De la turca Aksam Günesi:
Paparazzi beach - Aksam Günesi 
Paparazzi - Aksam Günesi
Paparazzi´s grave - Aksam Günesi
Last paparazzi - Aksam Günesi 
Paparazzi star - Aksam Günesi
Pirate fish - Aksam Günesi      

FUENTES:


NOTA: Os recomiendo visitar sus páginas, donde encontraréis una gran variedad de trabajos que no os dejarán indiferentes.

Y ahora podéis ver el vídeo en YouTube:


¡MUCHAS GRACIAS!

¡MUCHAS GRACIAS!
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